Jahre.
So viele Jahre, bereits über zwei Jahrzehnte waren es, welche der Mann – damals noch der Junge – dem Sog entkommen war, welchen er stets hatte spüren können, doch dem er immer noch von der Schippe gesprungen war. Getragen durch andere Menschen, auf ebenjene angewiesen, war es doch auch Glück gewesen, dass der Blackburn niemals die Erfahrung hatte sammeln müssen, wie gefährlich er wirklich war und wie restlos zerstörerisch das Wolfsein blieb. Dass es ihm jegliche Gedankenstrukturen zerriss, alles Menschliche zerfetzte – es gab nichts mehr, er war niemand mehr, kein Mensch, war Tier. Ein Tier, welches getrieben von dem Blutdurst, durch das Dorf gejagt war, wie ein Schatten, welcher aus der Nacht herausbrach und lüstern mordete. Alles stets verhindert durch einen einzigen Trank, durch eine Sache, welche Elijah nicht selbst herstellen konnte, dessen Geschmack ihm dennoch der Vertrauteste auf der Welt geworden war. Welchen er jeden Monat wieder drei Tage vor dieser einen Nacht auf der Zunge liegen hatte, ohne ihn fortgespült zu bekommen. Welcher wie eine Zecke in seinem Fell festhing und sein Leben überschattete – doch eine Zecke, die ihm nicht nahm, sondern gab. Deren Schutz ihn in eine Blase aufnahm und ihn festhielt. Welche das Wolfsein in Schach hielt und ihm Ruhe vergönnte, während welcher er wenigstens dösen konnte. So viele Vollmondnächte waren vergangen in denen er in einem Raum mit verschlossenen Türen und ohne Fenster die Augen geschlossen und lediglich davon geträumt hatte, Wolf zu sein. In denen er sich selbst verleugnend Stück für Stück gestorben war, dass ihm die Haut von den Knochen wegfaulte – bis er sie getroffen hatte. Die eine Wölfin, welche ihn seine Ketten hatte sprengen lassen, dass er gezwungen worden war, über seinen beschränkten Horizont hinauszublicken. Dass er die Weite der Welt, die Weite des eigenen Seins, begriffen und erfahren konnte – eine Weite, die nie wieder verstummen würde, denn was man wusste, das blieb. Unwissenheit war ein Segen, welchen Elijah lange genug aufrecht erhalten hatte, indem er ohne Fragen zu stellen, Gehorsam gegeben und Demütigungen ertragen hatte. Indem er seine Wut so gut es ging geschluckt und verdaut hatte – etwas, wozu er fähig gewesen war. Weitestgehend. Niemals vollkommen, doch geschunden von zu viel Abweisung, hatte er hingenommen, was ihm gegeben worden war. Mehr war er nicht.
Dreck und Abschaum. Aber Dhakiya .. sie war es, die eine, die ihn erhellt hatte. Die ihm gezeigt hatte, zu welcher Größe der Wolf angedacht war und dass nur Angst die anderen dazu leitete ihn klein zu halten. Er hatte sich aufgerichtet, er hatte groß sein wollen.
Erstmals in seinem Leben hatte sich Elijah nicht wie das ungeliebte Wesen gefühlt. Sondern voller Kraft und voller Stärke der Welt in die Augen geschaut.
Und dann war die Wölfin gestorben. Sie war vor ihm zusammengebrochen. Leblos.
Tot. Fort. Keine Verbindung mehr zwischen der Geisterwelt und dieser. Keine Parallelen.
Nicht einmal ein letzter Auftrag an einen ihrer treusten Gefährten.

Und Elijah war gefallen. Gestürzt.
In ein von ihm zerstörtes Leben, welches keinen Platz mehr für ihn hatte, weil es ihn überholt und überwunden hatte. Er taumelte zwischen der Zeit ohne zu wissen, auf welchen Grund er seine Schritte setzte. Und diese Nacht war geschehen, was kommen musste: der Boden hatte nachgegeben und sein Körper war zum Opfer der Schwerkraft geworden. Der Brite hatte nichts, woran er sich festhalten konnte .. außer einem: dem Wolf. Sein treuster und ehrlichster Begleiter war er selbst geblieben. War es Verrat, den er an sich beging? Stehend in dem Haus seiner Kindheit – in der Geburt der schlechtesten Erinnerungen, die ihn bis heute noch prägten und leiteten, dass er gekommen war, um ein für alle Mal ein Ende zu setzen .. vielleicht war es mehr als Mord. War es Selbstaufgabe, was er betrieb, nur viel instinktiver als Menschengedanke, hatte der Wolf bereits den Weg gekannt und vielleicht geahnt, dass das wirklich wahre Ende immer dort war, wo der eigene Anfang ruhte. Er hatte seine Eltern Ewigkeiten nicht mehr gesehen und ebenjene erkannten ihn nicht wieder. Wie sollten sie auch, war er ein Wolf. War er ein Raubtier, welches ihre Holztür mit blinder Gewalt aufbrach, um an das Lebendfleisch dahinter zu gelangen .. und nein, er war nicht des Kreislaufes wegen hier. Nicht um zu sterben, wo er geboren worden war – Elijah war hier, weil dies der letzte Ort gewesen war, zu welchem er sich verbunden fühlte und weil der Wolf sich sträubend dieser Verbundenheit allem entledigte, was ihm eine Kette um den Hals war. Er war aus purem tierischem Egoismus hergekommen, der ihn durch die Nacht gehetzt hatte, bis er hier angekommen, den Mond angeheult hatte. Ein einsamer und langgezogener Laut eines Tieres, dass keine Hoffnung mehr spüren konnte. Es gab keine Erlösung. Kein Leben mit sich selbst.
Und dann hatte er mit Gewicht und Gewalt die Tür aufgebrochen. Und getötet – er hatte gebissen und gebissen, immer wieder und wieder. Erstickende Schreie waren um ihn herum aufgekommen, ein Wimmern und Betteln und Flehen und Brüllen. Alles vom Leben in Sekunden gefangen, die sein Herz trugen. Und er war die Stille. Er war das Verstummen.
Das Ende von Leben, mündeten die Fäden in seinem Maul, dass er reinschlug in das Fleisch und fraß. Er fraß ihr Dasein, ihre Existenz und sich selbst gleich mit.
Mit ausgebreiteten Armen stürzte er sich in sein eigenes Verderben. Doch schrie die Stimme: was galt es zu verlieren und was galt es zu behalten? Wer war er schon noch, außer ein gebrochener Mann? Niemand mehr. Jene Gestalt im Spiegel hatte er bereits Tage, Wochen, nicht mehr erkannte. Es brannte nur der Funken von Rache in seinem Herzen, welcher ihn verzehrte und gleichsam wärmte. Das Letzte, was ihm geblieben war. Der Wolf hob witternd den Kopf.

Um ihn herum blutete der Tod.
Um ihn herum tropfte das Rot seinem Ende entgegen und es rann durch sein Fell, um an der Schnauze hinab auf den Boden zu treffen und aufzuplatzen, als er Sekunden drauf seine Pfote hineinsetzte. Seine Augen fixierten die Gestalt in der kleinen Wohnstube und er zog die Lefzen zurück, um ein bedrohliches Knurren auszustoßen. Keine Gedanke, wer das war. Ob er ihn kannte oder nicht; in dieser Gestalt besaß Elijah keine Freunde und keine Verbündeten. Er besaß niemanden an seiner Seite, er war alleine und sich der Treuste.
In seinen empfindlichen Ohren hallte und klingelte der Ton der Explosionen wider, dass er den Kopf für Sekunden bei der ersten abgewandt hatte – dass er zur Seite wich, doch gab es keine Seite. Knurrend wandte sich der Kopf des Tieres wieder dem aufragenden Mann zu, seine Ohren zuckten, er wich dem Pfeil zur Seite aus und stieß klirrend gegen eine Kommode, war in etwas getreten. Ob es eine Blutlache war, ob es Gedärme waren: der Boden war mit allem übersäht und rutschig. Seine Muskeln spannten sich an, ein wenig duckte er sich, setzte zum Sprung an mit einem bedrohlichen Knurren. Dies war kein Fressen aus Vergnügen.
Alle Instinkte hatten auf Kampf geschaltet. Auf Überleben. Auf Sieg.
Sieg für den Wolf, Sieg für ihn. Elijah konnte nicht noch mehr verlieren.
Den Abstand zu dem Mann verringernd durch seinen Sprung hatte er kaum wieder im festen Stand die Pranken gehoben um die Krallen quer über die Brust des Mannes fahren zu lassen. Mit dem Willen Haut aufzureißen und zu zerfetzen. Schnappte seine Schnauze nach einem Arm, nach einem Bein. Nach Menschenfleisch.

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Er hätte gesagt, das war nicht er – das war jemand anderes.
Er hätte gefleht, ihm Glauben zu schenken – dies war nicht sein Werk.
Er wäre zusammengebrochen bei dem Anblick. Er wäre auf die Knie gesunken, obwohl das Blut seine Hose durchtränkt hätte und er hätte verzweifelt die Reste eines Lebens zusammengefegt, welche kaputt gemacht worden waren, nur um erschüttert mit jenem Wissen leben zu müssen.
Doch dies war er; er würde der trauernde Hinterbliebene sein – genauso wie er der kaltblütige Übeltäter gewesen war. Denn Elijah war beides und er war doch nichts davon: grade war er lediglich Gefangener seiner animalischen Instinkte, welche Jahre schon unter Kontrolle gehalten worden waren. Seit fast zwei Jahrzehnten hatte er jeden Monat lange diesen Moment hinausgezögert und er hatte sich herumschubsen lassen. Von seinen Eltern in die eine Ecke, von seinen Professoren in die andere. Von seinen Mitschülerin in die Mitte des Kreises, ehe das Ministerium diesen Kreis geschlossen und ihn damit in ein Licht gestellt hatte, aus welchem er nicht mehr entkommen konnte. Der Blackburn war ein Mensch gewesen, welcher einen Käfer auf dem Boden der Winkelgasse auf seine Hand genommen hatte, um ihn auf die andere Seite ins Gras zu tragen, damit er nicht zertrampelt wurde. Er hatte seine Hausaufgaben anderen gegeben, obwohl er sie selbst irgendwann nur noch mit Mühe und Not hatte fertigstellen können. Elijah hatte sein Herz an einen Menschen verschenkt, der für das Richtige kämpfte und welchem er doch niemals Eintritt gewährt hatte. Alle seine guten Taten, alle seine moralisch richtigen Absichten schienen in dem fahlen Mondlicht ohne jede Bedeutung zu sein. Sie schienen nicht mehr zu existieren, denn: er war es auch, der hier durch das Blut seiner Familie schritt, welches er vergossen hatte. Der seine Seele entzwei gerissen hatte, weil er nicht anders gekonnt hatte. Es hatte keine Gegenwehr mehr gegeben, sich nicht dem Tier und dessen Drängen hinzugeben. Keinen Grund, welcher stark genug gewesen war, dass er nicht endlich bereit war, die Balance zu verlieren. Schließlich gab es in seinem Leben nur noch ihn alleine.
Er war sein Richter und er tat sich Schuldigkeit an. Niemand sah zum dunklen Himmel hinauf und hoffte darum, dass er wohlerhalten wiederkehren möge. Niemand erinnerte ihn daran, welche tief verborgenen wunderbaren Seiten das Leben vorzuweisen hatte, welche Elijah längst vergessen hatte. Welche er sich gezwungen hatte, zu verdrängen, weil sie nicht mehr zu seinem Leben gehörten. Es gab keinen Menschen auf dieser Welt, welcher ihn darum gebeten hätte, nicht beim Straßenkampf in der Undergroundszene seine eigene Gesundheit, sein gesamtes Leben, aufs Spiel zu setzen, weil es demjenigen wichtig gewesen wäre, dass er in einem Stück wiederkam. In dieser Einsamkeit war alleine der Mond sein Gefährte – bestimmte alleine dessen Fülle und Leere über das Leben des Briten und wonach er es auszurichten hatte. Und dieses Mal war der Mond blutrot gewesen. Elijah hatte nur getan, was unvermeidlich gewesen war. Er hätte Unschuldige töten können.
Stattdessen jedoch hatte er seine eigene Familie gerissen, welche ihn mit seinem elften Lebensjahr verbannt hatten. War es nicht noch immer ein Zeichen dafür, dass er Dienst an der Gesellschaft tat? Indem er über die Schuldigen richtete, statt die Unschuldigen zu zerstören?

Besser war es, dass bloß der schale Geruch von Adrenalin, von Schweiß durch die Anstrengung zwischen den metallischen Blutgeruch mischte – wahrscheinlich wäre Elijah noch ungebremster in seinem eigenen Wesen verloren gegangen, wenn das Tier Angst gewittert hätte. Denn selbst gab es keine Gefühle mehr für ihn, es gab keine logischen Gedanken mehr in seinem Kopf, denen er hätte folgen können. Diese blieben immerzu mit dem Schmerz der Verwandlung zurück, sie hafteten an der menschlichen Haut fest und würden geduldig warten, bis er wieder zu jener zurückkehrte. Nur um dann auf ihn einzustürmen. Vollmondnächte waren letztlich doch am Nächsten dran von allem, was Elijah sich je für sein Leben gewünscht hatte – sie waren die erhoffte und ersehnte Freiheit von sich selbst, denn in diesen war er das Monster. In diesen brauchte er sich nicht mehr zu fürchten, weil es längst wieder an der Zeit war, von seiner Furcht eingeholt und überholt zu werden. Sie zeigte ihm wieder einmal, dass sie umso schlimmer war, als jeder einzelne Gedanke, den er sich zuvor hatte machen können. Und dann war es egal. Dann gab es keine Angst mehr und keine Menschlichkeit. Es gab nur noch Pelz und Muskelkraft und Blutdurst. Mehr nicht. Dieses Mal war es genau so primitiv gewesen, wie es alle immer dem Vollmond und seinen Mythen um die Werwölfe nachsagten.
Er hatte sich angespannt, hatte fixiert und ein leises Knurren ausgestoßen. Eigentlich gesättigt wäre der Wolf wohl weitergezogen – er wäre gerannt, bis die Glieder müde wurden und er sich irgendwann irgendwo in der Tiefe eines Waldes zur Ruhe gelegt hätte .. doch: man hatte ihn nicht gehen lassen und jetzt wurde er alleine von dem dumpfen Pochen eines schlagenden Herzens gefesselt, nach welchem er lechzte. Welches ihn weiter anstachelte und ihn zu verhöhnen schien. Doch der Wolf war nicht schwach. Er war ein Sieger, im völligen Gegensatz zu dem Mann, zu dem er wieder werden würde.
Man mochte es ihm nicht zutrauen: doch einte der Wolf in einer kaum nachahmbaren Art gefährliche Eleganz mit roher Gewalt. Der Sprung war gezielt und er traf. So landete das Tier mit seinem gesamten Gewicht auf dem Menschen, welcher sowieso aus dem Gleichgewicht gebracht worden war und die Schnauze schnappte sogleich nach dem Gesicht, schnappte bedrohlich knurrend nach der Kehle des Menschen. Seine Krallen rissen an der Drachenlederhautkleidung des Mannes, um eine Lücke hineinzubekommen. Um an das heranzukommen, was darunter lag. Dies hier war nicht so einfach wie die Morde davor. Dort war er als einzige Gewalt in ein sonst friedfertiges Leben eingebrochen und er hatte sie alle unerwartet niedergestreckt. Dieser Mann jedoch wusste, mit wem er es zutun hatte und er war erfahren genug, nichts zu überstürzen. Der Wolf dagegen besaß keine Taktik und keine Logik. Er besaß kein konstruktives Denken oder einen Sinn für Pläne. Er biss und kratzte nach allem in seiner Nähe. Er wollte nur töten.
Der stinkende Atem des Wesens traf auf das Gesicht des Mannes.

Wankend unter der Gegenwehr des Menschen, rutschte der Wolf ein wenig zur Seite. Bevor er sich wieder aufrichten konnte, entglitt ihm seine Beute. Der Wolf merkte nicht einmal alle Geschehnisse – dass etwas unter seinem Bauch befestigt worden war, blieben nur die dumpfen Schmerzwellen, welche verschiedene Stellen verschieden stark an seine Kommandozentrale sendeten. Sekunden.
Elijah war kein bösartiger Mann. Elijah wäre bei dem Anblick an jenes Blutbad vermutlich in einen starken Kampf mit seinem Bewusstsein und seiner Widerstandsfähigkeit geraten. Er hätte mit sich ringen müssen, um nicht umzukippen. Er wäre doch daran zerbrochen, dass dies seine Taten waren, welchen er sich stellen musste. Elijah war ein Mensch, der ein Herz besaß.
Aber manches war zu oft schon herumgereicht worden. War zu tief schon in seine Brust gedrückt worden, damit es endlich schwieg und zu schmerzen aufhörte – dass nicht einmal der eigentliche Besitzer es finden konnte. Und er war ein Wolf. Auch der Wolf kannte Schmerz und Leid; er mochte Familie kennen, doch diese war etwas anderes. Dies hier war nur Fressen gewesen, es waren nur Opfer, welche dem Kreislauf der Natur verfallen waren und bekommen hatten, was sie verdienten. Dennoch – winziges Aufblitzen, mochte es Reue in jenem Moment zwischen zwei Atemzügen sein, ehe die Welt explodierte. Ehe sein Bauch aufgerissen wurde. Ein schmerzerfülltes und elendiges Jaulen entwich dem zu Boden gesunkenen Wesen, welches nicht einmal wusste, woher diese Verletzung gekommen war. Welches nicht mit modernen Techniken mithalten konnte, in seinem primitiven Denken. Er wand sich um sich selbst und verspritzte dabei nur noch mehr Blut, welches das Fell in seinem Bauchbereich durchtränke und verklebte. Doch die Schritte wurden schwächer, die Beine zittriger und der Fokus enger.
Röchelnd sank der Wolf zu Boden. Wolf. Mensch. Etwas riss.
Riss heftig genug um zu durchbrechen; Todesqualen konnten Auslöser für die schlimmsten Dinge sein. Hatte er nicht genug erlebt?
Doch alleine fehlte die Kraft, alleine blieb nur ein Wolfstier in seinem eigenen Blut liegen, dessen Augen vom uralten Schmerz der Wandlung sprachen. Grade war er dem Menschen näher, als es jemals sonst an Vollmond möglich gewesen war.
Die Ahnen zwischen Geist und Welt.
Mensch und Tier. Es bluteten beide.

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