Denn manches verlor sich.
Manches gab es vielleicht noch immer; doch es war überschattet worden von dem, was geschehen war und es würde überschattet werden von dem, was kommen sollte. Denn langsam aber sicher kam dem Norweger ebenjene Erkenntnis, dass er in die Leere hineinschrie ohne gehört zu werden. Dass er seinen Schmerz verschlossen in seinem Inneren trug ohne je die Möglichkeit zu bekommen, diesen hinauszulassen. Dass diese sonst schwarz und weiß geteilte Welt mit einem Mal kaum mehr wie die Grauschattierungen eines jeden Tages waren, gegen welche er sich bis zu Letzt zur Wehr gesetzt hatte. Doch; wofür? Wofür sollte Rasputin weiterhin eisern und verbissen kämpfen, wenn auch der Tod anderer Menschen nicht das Leben wiederbrachte, welches er sich wünschte und welches er so bitterlich nötig hatte? Er bereute nicht, was geschehen war. Keinen einzigen Tag sah der Mann auf seine Taten zurück und musste sich jenem Gedanken stellen, dass es ein Fehler gewesen war. Denn er hatte erkannt, dass jeder einzelne Schritt von gestern ihn alleine heute hier stehen ließ. Alles war geschehen. Manches mit einem Grund und manches ohne ebenjenen. Er hatte an eine Weltanschauung geglaubt, welche ihm heute nichts mehr geben konnte, doch genauso wenig konnte sie ihm noch etwas nehmen, denn Rasputin wusste, dass seine Hände leer waren.
Dass er alles getan hatte und keinen Schritt vorwärts gekommen war. Der Mann wusste, dass er jedes Wort gesprochen und es am Ende doch in seinem eigenen Schweigen erstickt worden war. Niemand rettete ihn. Schlimmer noch; nichts konnte ihn jemals retten, und wenn er über noch so viele Leichen ging, es würde ihm seine Familie nicht wiederbringen.
Denn nichts konnte das; es gab keine Macht in der Welt, welche dazu in der Lage gewesen wäre, seinem Schmerz eine Grundlage zur Heilung zugeben. Es gab keine Macht in der Welt, welches seinen Schmerz hätte Linderung verschaffen können, denn er war aus tiefster Liebe heraus entstanden. Die Liebe heilte, doch einmal von ihr geschlagene Wunden besaßen nie wieder die Möglichkeit zusammengeflickt zu werden.

Wenngleich der Hjalmar noch weit entfernt von jenem Punkt war, dass er sein Leid ohne einen einzigen Gedanken auf andere Menschen übertragen hatte; dass er ihnen ohne ein Anzeichen von Gewissen in die gleichen Abgründe hinabgestoßen hatte, nur um sich selbst Befriedigung zu verschaffen – so stand er doch nahe genug an ebenjener Erkenntnis dran, dass er nicht mehr weiter gehen konnte. Dass es ein Ende gegeben hatte und vielleicht war er in ebenjener Nacht gestorben. Vielleicht war Rasputin genauso wie seine Frau, genauso wie beide seiner Kinder, dem Tod entgegengeschritten und er atmete lediglich, weil diese Hülle noch nicht erkannt hatte, dass sie lange schon verfallen müsste. Doch er machte weiter. Er hatte immer weitergemacht und wahrscheinlich damit niemals aufhören. Wenngleich sein Antrieb über so viele Monate hinweg nichts anderes wie das Sinnen nach seiner Rache gewesen war, so schritt er nun durch die Asche eines verbrannten Feuers, welches ihn erkennen ließ, dass selbst wenn seine Frau ihn jemals wieder sehen würde; wenn er einmal noch die Möglichkeit erhalten würde, ihr gegenüber zu stehen – dass sie ihn nicht mehr lieben würde. Es schlichtweg nicht mehr konnte, denn Rasputin hatte sich zu weit schon von jenem Gefühl entfernt. Und es war ein erschütternder Gedanke gewesen. Einer, welcher ihn einmal mehr hatte brechen lassen, wenngleich es daran fehlte, etwas aus diesen Scherben aufzubauen.
Im Moment reagierte der Hjalmar lediglich. Er tat, worin er gut war. Er nahm nichts anderes mehr wahr, wie das, was ihm geblieben war: seine Arbeit. Die Zeit im Schloss, während welcher er unterrichtete und die Gewissheit, dass es nicht vergebens war.
Sondern einen Sinn besaß. Er schuf Menschen, welche in das Leben entlassen werden sollten und vielleicht würden sie irgendwann einmal die Fähigkeit besitzen, von diesem nicht zu Grunde gerichtet zu werden.

Ohne eine weitere Regung auf seinen Zügen glitt sein Blick an der Heilerin vorbei.
An jener Frau, welche einmal eine Bedeutung besessen hatte. Welche alleine durch ihren Glauben einen Weg gefunden hatte, ihm selbst einen anderen Pfad aufzuführen, wie jenen, welchem er gefolgt war. Jene Frau, welche für diesen Glauben bereits bezahlt hatte und welcher es trotz allem einmal mehr gelungen war, einen Funken entstehen zu lassen, wo Rasputin bisher nichts anderes wie absolute Leere erwartet hatte. Nicht einmal mehr mit Sauerstoff gerechnet hatte, denn sein Inneres war abgestorben. Doch war jener Funken kaum etwas anderes wie das Aufblitzen einer Erinnerung gewesen, gegen welche er sich immer und immer wieder zur Wehr setzen musste, um nicht mit anzusehen wie jenes kaum aufgebraute Gerüst seines zweiten Lebens wieder zusammenbrechen würde. Er konnte es sich nicht leisten, einem Funken zu folgen.
Doch noch weniger konnte Rasputin es sich leisten, weiter in die Dunkelheit und in die unermessliche Tiefe seiner Seele hineinzuschreiten. Ohne ein weiteres Wort blieb er neben dem verletzten Jungen stehen, während er mit ansah, wie langsam eine neue Haut über der Fleischwunde entstand. Wie die blutige Verletzung Stück für Stück verging und kaum mehr als in dem Hauch einer Rötung zu sehen war. Denn manches verging, manches besaß keinen Bestand, wenn man bereit war, es loszulassen. Er presste die Lippen aufeinander.
„Wieso?“ Unbemerkt wie ein Schatten war Rasputin der Heilerin gefolgt und er sah sie auf dem Stuhl zusammengesunken sitzen. Sah ihre Hände zittern. Doch lag in seinen Augen nichts. Es war kein Gefühl zu finden, welches man hätte greifen können. Sein Blick glitt über ihre Gestalt. Wieso sie half. Dem Jungen, welchen sie nicht kannte.
Dem Mann, der ihr ein Fremder geworden war. Der ihr ein Feind gewesen war.